Neve no alentejo

Neve no Alentejo?! Sim, não é algo que se veja todos os dias. Na realidade nem todos os anos ou mesmo todas as décadas. E não se trata apenas de alguns floquinhos. Estamos a falar de neve que se acumula o suficiente para cobrir a paisagem de branco. Sim, esse Alentejo de montado e sobreiros, de clima quente e seco. Com temperaturas tantas vezes superiores a 40ºC.

Deixamos de imaginar uma sombra que nos liberta do calor tórrido e a poeira frenética a esvoaçar com a brisa leve que sopra do mar. Um homem de trajes alentejanos com um bocado de palha no canto da boca a sussurrar preces aos quatro ventos. Não, desta vez esse Alentejo torna-se numa imagem surreal, tão difícil de idealizar que precisamos tocar na neve fria para sentir ser real.

A meteorologista cá de casa está sempre de olho vivo para fenómenos que fujam à realidade fatigante. E foi num dos meus turnos como previsora, que esta aventura começou a ganhar os seus contornos. Com uns quantos dias de antecedência, os modelos já mostravam algo bastante intrigante para o dia 9 de Janeiro. A passagem de uma frente oclusa, associada a uma depressão centrada na Península Ibérica, traria a humidade necessária para precipitar. Mas, o que nos chamava verdadeiramente à atenção, eram as temperaturas negativas, previstas para esse dia, a cotas mais baixas do que normal. Como a frente iria passar de este para oeste, a possibilidade de queda de neve seria, em grande parte, prevista para as regiões do interior do país.

Parecia bom demais para ser verdade, no entanto fui criando os meus sonhos e devaneios de ver neve no Alto Alentejo. Com o passar dos dias e o atualizar dos modelos, fui fazendo as minhas previsões e confirmando a queda de neve. Na última noite antes de sábado, dia 9, não restava dúvida de que iria nevar! E lembro-me bem do quão entusiasmada estava antes de adormecer.

Deixámos a autoestrada no momento que entrámos em Estremoz. Era a primeira imagem que tínhamos de uma paisagem alentejana coberta de neve.

Metemo-nos pela estrada que liga às muralhas e encostámos o carro na berma, a uma distância suficiente para absorver todo aquela encanto de telhados, muralhas, vinhas e sobreiros cobertos de neve. Nem conseguia acreditar no que estava a ver!

Poucos meses antes encontrava-me no mesmo lugar. Numa pasteleira cor-de-rosa, descia a estrada até onde me encontrava agora. Com uma equipa de filmagem a postos, lançava-me com a bicicleta para a berma de terra. Era a primeira vez que fazia de dupla na área do cinema. Uma experiência tão surreal como aquela que vivia agora. Os tons quentes e alaranjados desse dia de final de Verão davam agora lugar a uma homogeneidade de tons brancos e cinzentos num dia atípico de Inverno.

Um dia com tão poucas horas de luz não nos permitia ficar muito tempo. Queríamos explorar a Serra de São Mamede ainda de dia, pelo que continuámos a nossa viagem. Continuou a nevar nos primeiros quilómetros até que parou e voltou o chuvisco.

Chegámos a Portalegre e a neve voltou. À medida que subíamos em direção à serra, a intensidade do nevão ia aumentando. Já no planalto, tudo se encontrava coberto do manto branco. A uma altitude que rondava os 700 metros, a neve acumulada já se fazia sentir o suficiente para acharmos que estávamos noutro lugar qualquer. A beleza estava em todo o lado, em todo e qualquer detalhe.

Saímos da nacional rumo ao lugar onde iríamos passar aquela noite. A estrada de terra tornou-se imemorável pelo nevão que a condimentava. A pouca fluência de carros tornava possível que a neve se acumulasse sem desaparecer sob o rasto das rodas.

A neve não parava de cair e era agora mais intensa. Saí do carro e deixei que me cobrisse os cabelos. Os muros de pedra carregados de musgo e abafados pela neve. As árvores despidas com apenas algumas folhas secas e alaranjadas. Os troncos de cortiça soterrados de partículas brancas. Uma paisagem calorosamente fria e fétida. Tão encantadora como monótona. Um sonho tão real.

Entrámos na Quinta da Dourada e fomos de imediato recebidos. Com amabilidade fomos acompanhados ao nosso alojamento. Eu nem conseguia acreditar no que via…

Sou uma rapariga que aprecia a simplicidade e que ao mesmo tempo também gosta de se deleitar em prazeres mais mundanos. Uma rapariga que tanto pode acampar num local remoto e selvagem e num outro dia, dormir em lençóis suaves de um hotel requintado. Tudo existe para ser apreciado. Não é melhor nem pior. São experiências diferentes e nenhuma poderá ser substituída pela outra. A capacidade de nos conseguirmos moldar ao que temos diante de nós e fazer o melhor dessa experiência é o que muitas vezes distingue o nosso pensamento e a nossa vida. Fui educada a saber dar valor ao mais simples e ao mais elaborado. E agradeço aos meus pais por isso.

Mas, desta vez não nos encontrávamos dentro de uma tenda pequena. Os tecidos de pano davam lugar a paredes resistentes e brancas. O colchão dava lugar a um quarto romantizado pelo ambiente. A cozinha e a sala deixavam de ser a natureza, para serem um espaço merecedor do nosso encanto. E o fecho da entrada da tenda dava lugar a janelas encantadoras, que deixavam passar a beleza da paisagem, mas que guardavam o calor do interior da habitação.

Um pequeno sonho tornado realidade. Ver nevar de dentro de casa. No quentinho da lareira e no conforto de braços humanos. Já vira neve muitas vezes. Nevar muito poucas. Mas ver a neve a cair delicadamente através de uma janela? Isso eu nunca tinha visto.

Quando chegou ao meu encontro já eu estava de volta dos animais. Acariciava o pelo de um rafeiro alentejano bebé enquanto um outro, mais adulto, começava a mordiscar o mais pequeno tal como os meus braços e pernas.

Tentava afagar o pelo a ambos, mas o mais ciumento queria a minha atenção só para ele e lá começava a algazarra dos dois bichos. Engraçado que os animais partilham tanto das nossas mais puras emoções. Eu ficava preocupada com o cachorrinho mas o Jorge tranquilizava-me dizendo que estavam só a brincar. Mesmo que o mais pequeno tentasse fugir para se deitar sossegado na neve.

E a neve continuava a cair. Nunca tinha visto nada assim. Como o nevão era de fraca intensidade, os pequenos flocos pareciam dançar elegantemente no ar até se sobreporem no chão, nas coisas da natureza ou no meu cabelo, que ficava repleto de grãozinhos brancos.

Deixámo-nos levar pelo momento e pelo lugar. Sorrimos um para o outro e demos as mãos. Um beijo de ternura que desfaz o efeito do frio e um abraço apertado que derrete os cristais de gelo.

Checámos o GPS só para sabermos por onde nos devíamos dirigir e seguimos em frente. Seria uma caminhada de três quilómetros, mais coisa menos coisa. O caminho foi completamente inventado. A subir para treinar o pulmão que é o que precisávamos.

Fizemos um caminho mais direto ao subirmos pela encosta onde passavam os postes elétricos que levavam energia para os radares no topo da serra. Apesar de curta, a caminhada até teve o seu desafio, acautelado pela combinação da inclinação com a dificuldade de progressão em terreno duro e nevado. O ambiente era carregado de misticidade, visto estarmos dentro de nevoeiro.

Chegámos ao Alto da Serra. O frio já se fazia sentir tal como o vento. E o dia também já se fazia notar tarde. Só faltava mesmo chegar ao ponto mais alto, onde se encontrava o marco geodésico.

– Onde treinaram para o Evereste? – brincava o Jorge

– Bem, nós treinamos na Serra de São Mamede – respondia eu com ironia e ousadia

Esperneávamos de tanto rir. Imaginávamos a malta a fazer-nos perguntas e nós a responder com esta conquista. Os outros não conhecendo poderiam achar que estávamos a falar de uma grande montanha, jamais imaginando a pequenez desta serra quando comparada com qualquer cordilheira da Europa, quanto mais os próprios Himalaias.

Eu fingia que entrevistava o Jorge e dizíamos disparates. Subimos para cima do marco geodésico e levámos uma surra do vendaval que soprava no seu topo.

A luz do dia deu lugar à escuridão intrigante da noite. Mas a beleza de todas as coisas mantinha-se uma constante. Os lugares pareciam adormecidos. A sua monotonia era quebrada pelos poucos grãos de neve que ainda caiam do céu.

Chegámos à Quinta da Dourada. Ao conforto de um serão bem passado.

Tomamos um banho quente, acendemos a lareira e preparámos o jantar. Um quebrar da agitação do dia que tivemos. Jantámos e sentamo-nos confortavelmente no sofá, aninhados pelas mantas, pelo calor das chamas e pelo amor que nutrimos um pelo outro.

Brindámos com os nossos copos carregados de vinho verde. À nossa aventura, à nossa paixão, à vida que adoramos viver. À criancice que há em nós e à meninice que nos faz brilhar. Aos sonhos e às conquistas. Aos devaneios e às maluqueiras. A nós e aos nossos.

As janelas abertas davam para um lugar diferente. Carregado de mistério e beleza visceral.

Vim à rua. Queria ver pela última vez a réstia daquele sonho. Olhava para o céu escuro e via uns grãozinhos de neve a cair. Tão pequenos e a cair tão lentamente. Pareciam cair do nada. Como se alguém, lá do alto, estivesse a apimentar o mundo, como se de uma receita se tratasse.

O frio da noite congelou a neve caída nas superfícies. E como brilhavam!

O silêncio da noite, a luz quente a escapar das janelas, o frio seco que me afagava o rosto e a pureza da neve que se encontrava à minha volta. É a última coisa de que me lembro. Antes de voltar para dentro de casa. Antes de adormecer nos braços de quem amo.